Pour ce vendredi 13, un texte triste mais beau :
"La fillette ne suivit pas.
Elle s'agenouilla sur le sol. C'était le moment.
Elle se mit à creuser, refusant d'y croire. Il ne pouvait pas être mort. Il ne pouvait pas être mort. Il ne pouvait pas…
Très vite, la neige s'incrusta dans sa peau.
Du sang gelé étoila ses mains.
Quelque part dans toute cette neige, elle voyait son cœur fendu en deux. Chaque moitié rougeoyante battait sous le manteau blanc. Elle ne prit conscience que sa mère était revenue la chercher qu'au moment où elle sentit une main osseuse se poser sur son épaule et l'entraîner. Un cri tiède envahit sa gorge."
La voleuse de livres, de Markus Zusak
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